十二月，风持画笔，把心底失色的浮萍，一遍一遍
粉饰，翻新。
候鸟捎回那些寄丢在风中的家书。地里的麦子小心攒下参观春天的盘缠。
老人同孩子的目光，看穿宿命里一生解不开的乡愁。
旅人端坐在裂痕斑斑的镜子前，不伤春，不悲秋，却不由自主的泪流。
他们小心磨砺手中的车票，把漂泊的岁月，精心修剪。
十二月，不期而遇的雪，落在回忆的风口。脚步，踩着年关的节奏，舞蹈，歌唱。向着家的方向，朝圣。敬献，一生的虔诚。
难以下咽的旧日子，顽固而熟悉。游子窖藏整整一年的相思，此刻，疯狂的释放，归乡的酒精。
坐在门槛上的孩子，把远山飘荡的山歌，听成了梦中温柔的童谣，把回村的路，读成了列车穿梭的意境。
思念像一场野火
月亮悄然冬眠，幸福飘在风口，脚边的微尘欢呼雀跃。
火烧的寂寞只有岁月最懂。也许异乡只是心里熟悉的另一个故乡，如同漂泊只不过是从一个陌生到另一个陌生，但无论如何，点一盏灯照亮茫茫归途。
全身的骨头嘎嘎作响。
我可爱的乡亲开始盘算着在寒冷到来之前，洗尽宿命的仆仆风尘，给故乡和亲人一个崭新的拥抱。
老土酒沉醉着回家的日子，捡一些漂泊的词语，写成思念的诗行。
尽管泛黄的故事只有老屋的风铃倾听，可灵魂溢出的欢喜早已洒遍千山万水，一直洒到故乡的梦里，洗涤白发双亲望眼欲穿的牵挂。
思念像一场野火，温暖苍凉的漂泊。
而这场火在异乡的梦中迅速蔓延至故乡的每一处骨骼。
直到一朵野花骄傲的微笑，直到一个人放下防备，鼾声如雷。
过了腊八就是年
小孩，小孩，你别馋，过了腊八就是年。
熟悉的童谣，在村庄的空气里飘荡。温暖的风把匆忙的心情，吹成，绵长的思念，把游离的目光，剪成，新年的味道。
故乡，释放一生的温柔。兴奋的根与骨头，尽情燃烧，期待
团圆的欢声笑语，擎起，小家久违的春天。
去而复返的候鸟，在寒风中高扬一面旌旗，提醒远方的游子：
认清明日的方向，不忘昨日的来处。
天空，失语。
田野，噤声。
坐在新年的时光里微笑。
感受激动的光与影，温暖的抚摸。
攥紧手中的车票，打包一年或多或少的收获和幸福，喂饱
空腹的岁月。慰藉
村口，那根望穿秋水的拐杖。