这雪下得，没有醒，就从母亲的声音里知道了。
这是三九的雪，雪花在乡村的小道上走了一夜。一片一片，顺着夜归人的脚印，为遥远的乡下填着今冬最洁白的词。韵脚里盛着回忆，亦如准时归来的家人，贪恋着旧房老宅最温热的亲情。
赖在被窝里，想雪，咯吱咯吱地响，像是刚铺的棉被，踩在上面软软的，没有疼，也没有夸张的表情，只是有些不堪。
那一片静美被打破，坏了心头童话般的纯美。
落雪的早晨，多像我正在编织的梦想，甜甜的梦想。
洁白的雪，微带着烂漫的童心，在泛着热气的池塘边立地成佛，谁也弄不准，那一棵棵佛心何时修成正果。
窗外的世界，我是料得到的。村子早就醒了，老人们牵着牛，呵着热气把大门的灯光别在腰间，决不让迷路的晨曦被小花猫叼走，雪野里，老母鸡细小的爪痕指着方向。这些草垛和粪堆，披着民谣，披着乡下古意的寒。是的，飘雪算不上鹅毛般的谚语，但又仿佛来自远方，来自季节深处，徒然生出许多惊喜和感慨，之后顿悟，原来结伴，依然还是旧年的访客，是如约而至的。
我躺在床上，从不想破坏那一份淡然，哪怕是一片最小的雪花。
雪花是透彻的，带着一颗晶莹心，如我窗前的玻璃，一眼便看得通透。因为它还稚嫩，它还莽撞，还不凝重，打心眼里一看，就是没有陪阳光较量过酒量的。
在我起床前，我脱去小格子的薄睡衣，拉开衣厨，翻出所有的棉衣，站在镜子前试着，看自己臃肿得像一个孕妇，闷得像块南瓜。
这是我最讨厌的，我情愿不出门。
我想起母亲的话，说得确乎有点道理。这世界，哪有冬天不冷的，哪有下雪天不出门的。想想也是，人和雪花又何尝不是世间的过客，都会有陨落和融化的那一刻。于是乎，我久久呆立于明朝大画家吴伟的灞桥风雪图前，时不时地剜上两眼，不自觉地灿然一笑了之。于是，我怡然时还会拿出画笔，对着窗，把这个冬天，把这场雪，涂在一片童真里。
其实，窗外的世界早就是一幅旧画，只是这些雪，让这些风景变成了陌生的洁白，谁敢说明天不会变，雪花会和门前的树一样终老一生。
不会的，真的不会的。那些剔透的冰棱，恰似倒立的耙齿，让屋檐伸出许多念想，也一根根平静下来，慢慢成了雪的骨骼，傲气十足。
赏雪，仿佛自己也是一片雪花，仿佛自己也成了绵绵的雪野，心底铺满洁白，无暇，无休。
日暮苍山远，天寒白屋贫。柴门闻犬吠，风雪夜归人。这是唐朝刘长卿的诗，喜欢了许多年。小时候喜欢时，觉得它是一首优美的五言诗，读起来朗朗上口，好背。现在喜欢它，是因为它有着超凡的意境，有立体感和图画感，闭着眼，可以想像得出诗中的意象。其实，大雪年年有，听雪，可以听出一份昂然的情绪，雪还是雪，是赏雪的心化了，化得比雪还快。
院外，厚厚的雪覆盖了冬的萧条，静静地，看不到一丝燥烦，街灯亮着，灯光己照不到积雪深处，雪的贪恋，远不如近处的花草，被那颗平常心照亮。
灵灵的雪也好，零零的雪也罢，迈过黑夜，都在倘佯，那份安静，成了小村的咏叹。
都落下了，落得那么安心，它们手牵手，和大地相拥。
它们落在季节深处。
如我一样，我也安心地和大地相拥，有了玲珑心。
索性不起床，让自己隐进温暖里。在这样的风雪里挥洒灵感，想想过去，想想将来，想想我们曾经的爱……
攸地，一切似乎都明白了，原来这一场纷扰的雪竟有些许甜恬可以回味，累了的时候，下一场灵灵的雪真好！