能否在繁华落尽的田野，拾掇一米阳光灼热的痛？
清风、明月、秋蝉，以及那声犬吠，在季节的悲喜间，给不出一个准确的答案。
树冠上脱落的叶片，把所有的臆想交给风声，交给那根冒烟圈的手指，悉数把最后的蝶影收进山妹子抛过来的那只香囊。
山那边飘过来的口哨，便吹皱了白云，和那张羞红的脸。
豢养的月光，心里的小兔，欢喜而出。
所有的呼吸不再凝重。
所有的笔墨不再泛滥。
所有的抒情不再空乏。
我爱。
爱高过天空的花草，在山崖上，自由地呼吸。
爱划过天宇的翅膀，在旷远和深邃里，把琐碎的辞藻剪成一些感怀心灵的故事。
让我在不设防的空间，同秋天做一次真诚的交流。并把这些真诚的对白写成散章，寄给猩红的枫叶，和那棵矍铄的老树。
我的父老乡亲们正在树下，摇着命运的辘轳，迁就着过往的不快。
蘸一滴露水，抢在它落地成霜的瞬间，写下一枚动词，激活一潭秋水，唱一首老歌，从我胸前缓缓流过。
深秋，泄露村庄的秘密
归鸟还层林，牛马念家园。
一把卷曲的镰刀收割风，收割雨，收割激情过后的阳光，与倒下的庄稼和归隐的秋蝉，以及划过眉梢的蝶影一起，解答村庄的秘密，在农谚的竹简上起伏——
辣椒，挂在檐口。
稻谷，晾在庭前。
牧笛吹碎的暮色里，有老父亲和狗，困倦地坐在门前，把那条出村的路一天一天啃瘦。
眼眸里写下的时光之书，不是海子《面朝大海》的意境，也不是梵高《向日葵》的釉色，而是一曲家乡童谣喷洒的音符，与落地成霜的露珠，不经意间泄露的方言。
晚秋，在一片飘叶上
很多季节的主角，已渐次从前台退到幕后。
很多咸涩的泪水，已渐次被歌台楼榭的日月风干。
蚱蜢、蝈蝈和秋蝶，以及喑哑的蝉，开始蜕变。
在喧嚣过后的村庄，抑或沉寂过后的街市，那双粗糙的手，却忙不迭地从落叶中走来，把风信子捎来的跫音，醅制成深沉的方言，播撒在一丘新土里，培育出春日的爱。
我就在这样的忙碌里长大的。
我的身体和我的羽毛，就在这样的喂养里日渐健硕，丰满。
我一再降低身段，让灵魂匍匐在地，聆听那双手同泥土摩娑的声音。
尽管转身回首，已是寒露成霜。
尽管寒蝉遁去，已是天地寂寥。
我总是在那片飘叶上，找寻那个老去的光影，和那道浑浊的目光，同谷垛上停歇的寒鸦一起，守望满腹的心事，随流淌的菊韵开出春天的味道。